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宋启明醒来时，阳光已经从窗帘缝隙里挤进来，在床尾划出一道斜长的光带。
他盯着那道光线看了很久，意识缓慢地从深渊里往上浮。梦里没有坎大哈，没有枪声，只有一个模糊的背影，马尾辫在阳光下轻轻晃动。
他伸手想抓住，然后醒了。
床头柜上的身份牌还在，马库斯的名字在光里泛着冷硬的金属光泽。他看了一眼，然后起身。
身体像灌了铅。法国的医生说失血过多会造成系统性的虚弱，需要长期恢复。他没有当回事。现在他知道了，虚弱不是走不动路、使不上力，是每一个最简单的动作都要调动全身的意志才能完成。
穿衣服。洗漱。把帆布袋里杂乱的东西整理出来。
然后他打开那部从法国带回来的备用手机，拨通了林国伟的号码。
“回来了？”林国伟的声音没有太多情绪，但宋启明能听出那一瞬间的停顿。
“嗯。”
“身体怎么样？”
“能走。”
电话那头沉默了几秒。然后林国伟说：“手机卡在你抽屉里，上学期办的停机保号，复机就能用。密码是你自己的生日。”
顿了顿，他补充道：“别拖。”
宋启明没有说话。
挂断电话后，他在床边坐了很久。阳光已经从床尾挪到了地板上，慢慢爬向墙根。
他拉开书桌抽屉。那张SIM卡安静地躺在角落里，和三个月前他离开时放的位置分毫不差。
他把它捏在手心里。很小，很轻。
然后他出门，下楼，走过梧桐光秃的林荫道，走过假期里空荡荡的校园，走到营业厅，办复机，买了一部新手机。
整个过程，他的手指始终保持着那种扣扳机前的、过分稳定的沉默。
营业厅的小姑娘笑着说：“先生，手机已经激活了，您试试。”
宋启明点点头。他拿着那部新手机，走出玻璃门，站在一月的冷风里。
屏幕亮着。信号格满的。
通讯录是空的。没有备份，没有导入，他从不习惯存这些。但他不需要通讯录。
他按下那串三个月没拨过、却从没忘记的号码。
嘟——
嘟——
每一声都很长，像子弹飞行时被无限放慢的轨迹。
嘟——
嘟——
他几乎以为不会有人接了。也许她在忙，也许——
也许她已经换了号码。
嘟——嘟——嘟——
然后，在即将自动挂断的最后一秒，电话接通了。
那头没有声音。连呼吸声都听不见。
宋启明握着手机，指节发白。
“我回来了。”他说。
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滨海市的冬天很少下雪，风却刺骨。
苏晴站在校门口的时候，宋启明几乎没认出她。
不是样貌变了，是她整个人散发出的那种气息——不是愤怒，不是委屈，是一层薄薄的、坚硬的壳。
她穿着一件浅米色的长款羽绒服，头发没扎，散落在肩头。她应该是一路跑过来的，呼吸还很急促，脸颊因为冷和激动泛着不正常的红。
但她的眼睛是冷的。
或者说，她试图让它冷。
宋启明站在原地。他设想过很多次重逢的场景，设想过她哭、她骂、她转身就走。但他没想过她会这样——站在三米外，抿着嘴唇，眼眶已经红了，却硬撑着不让眼泪掉下来。
“你——”她开口，声音是哑的，像有什么东西堵在喉咙里，“你什么意思。”
不是问句，是指控。
“三个多月。”她往前走了半步，那层薄壳裂开一道细缝，“你知道我给你打了多少个电话吗？你知道我给你发了多少条消息吗？”
宋启明没有说话。
“你说非洲信号不好，你说你爸妈那边有事，你说你会再联系我——”她的声音开始发抖，“然后呢？然后你人就没了！”
最后一个字几乎是喊出来的。校门口的保安探头看了一眼，又缩回去了。
“我每天、每天看手机。”苏晴的眼泪终于掉下来，但她没有擦，任由那滴泪从脸颊滑到下颌，挂在那里，不肯坠落，“你知不知道……”
她说不下去了。
宋启明看着她。看着她散落的发丝在风里轻轻飘动，看着她鼻尖冻得通红，看着她睫毛上挂着的、不知是泪还是冬天凝结的水汽。
他想走上前，想握住她的手，想把她拥进怀里，想对她说对不起。
但他的脚步钉在原地。
他抬起手——那个动作在半空中僵住了。
这只手。
这双手在三周前还握过枪，扣过扳机，在卡桑加的雨林、阿富汗的山谷、坎大哈的废墟里夺走过无数条生命。他数不清自己用这双手杀过多少人。二十？五十？还是像卡特说的，三百多具尸体躺在那条撤退路上，每一具都和他有关。
这双手不配碰她。
这个念头像子弹一样击穿他的胸腔。
他的手指在半空中蜷缩了一下，然后慢慢放下。
苏晴看见了。