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车驶过雕花的铁门，漫长的车道两旁，是修剪得一丝不苟的、沉默的树木。
秋霞的心，像揣了一只不知疲倦的雀儿，扑棱棱地跳着。
带着对新生活的憧憬和对爱人的全然信任。
她侧头看他专注开车的侧脸，阳光勾勒出他俊朗的轮廓。
这是她的男人，他给她承诺，给她未来，给她一个家。
甜蜜几乎要满溢出来。
可当别墅那扇厚重的大门在她面前缓缓打开，扑面而来的冷气。
那只雀儿，忽然冻僵了。
高挑得令人眩晕的穹顶，光可鉴人的大理石地面倒映出她拘谨的身影，
墙上悬挂的巨幅油画里，人物的眼神冷漠地俯视着她。
仆人们悄无声息地穿梭，衣着笔挺，姿态恭敬，
却在她经过时，投来迅速而克制的一瞥。
无处不在的奢华像一张巨大而陌生的网，让她瞬间窒息。
她下意识地攥紧了林国荣的手。
他用力回握，低声说：“别怕，有我。”
可有些恐惧，并非陪伴足以驱散。
林母端坐在客厅中央的天鹅绒沙发里，像一尊精心保养的玉雕，美得凌厉而冰冷。
她的目光扫过秋霞洗得发白的裙角、过于朴素的面容，
以及那双因为紧张而微微颤抖的手，嘴角便勾起一丝几乎看不见的弧度。
那不是笑，是评估，是挑剔，是毫不掩饰的轻视。
“听说，你们在‘交往’？”林母的声音不高，却清脆而伤人。
“国荣，你应该清楚自己的身份。
婚姻不是儿戏，讲究门当户对。这位……
秋霞小姐，不知在哪里高就？受过何等教育？平日有何高雅爱好？
我们林家的媳妇，将来要应对的场合，接触的人物，恐怕与秋霞小姐熟悉的世界，不太一样。”
每一个问题，都像一根细针，精准地刺向秋霞小心翼翼维护的自尊。
林国荣急切地挡在她身前，面红耳赤地反驳：
“妈！秋霞她善良、纯真，比那些矫揉造作的富家千金好一千倍！我爱她，这就够了！”
“爱？”林母仿佛听到了一个幼稚的笑话，轻轻放下骨瓷茶杯。
“爱能当饭吃，还是能撑起林家百年的脸面？国荣，你太天真了。”
她的目光越过儿子，直接钉在秋霞苍白的脸上，
那目光似刀，开始剥离她所有试图隐藏的过去。
“我了解过了。你母亲，当年在台北西门町‘工作’过，陪酒卖笑，对吧？至于你父亲……
呵，根本是个谜。一个来历不明的......私生女，”
她一字一顿，吐出淬毒的字眼，“你也配踏进我林家的门？”
台北西门町，那是日式的风月街...
“嗡”的一声，秋霞只觉得所有的声音都远去了。
林母后面还说了什么，她听不清了。
那些她拼命想遗忘、想挣脱的过往，那些深夜里独自吞咽的苦涩，
被如此赤裸裸、如此轻蔑地摊开在这金碧辉煌的大厅里，
供人审视、嘲笑。
眼泪毫无预兆地奔涌而出，滚烫地滑过脸颊，顺着她尖尖的下巴滴落，砸在手背上，
却更像是砸进了心里，蚀骨穿心地疼。
她摇摇欲坠，几乎站立不住。