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那声音钻进耳朵，不是从外头，是打心底里冒出来的，带着点懒洋洋的看穿，惊得言今那飘在半空的魂儿猛地一坠，像是被人从云彩里直接踹回了腔子。他“睁开”眼，眼前却不是那线网密布的冰冷洞窟，而是一片混沌未开的灰蒙，只有那观测者拎着茶壶的惫懒身影，虚虚地立在前头，似笑非笑。
“……你……”言今的意识还有些涣散，试图凝聚，却像是攥不住流沙。
“省点力气吧。”观测者摆摆手，又啜了口茶，“你那点刚悟出来的‘归墟’本事，用来唬唬‘织痕者’那死脑筋还成，真要把自个儿往里头陷，神仙也拉不回。”他上下打量着言今这缕残魂，眼神里透着稀奇，“不过话说回来，你这‘钥匙’当得可真够别致，一身补丁摞补丁，锁眼没捅开，自个儿先快散架了。”
钥匙？又是钥匙。言今心头那点迷雾似乎被拨动了一下。无面僧这么叫，这观测者也这么叫。
“我……到底是什么钥匙？”他问，声音在这意识空间里也显得虚弱。
观测者嘿嘿一笑，却不直接答，反而指了指外头那无声却凶险的规则棋盘：“瞧见没？老白在那儿跟我较劲呢。他守的是‘织律’，是这塔定下的规矩，万事万物，都得按那经纬线来，多一分是错，少一厘也是错。你呢？”他目光转回言今身上，“你浑身上下，从头发丝到脚后跟，就没一处合乎他那‘规矩’的。‘真实之垢’、‘错误线头’、‘噪音’、‘地母印记’、还有那点快熄火的‘余烬’……啧啧，整个一规则垃圾桶里泡大的，偏偏还生出了自个儿的灵光。”
他顿了顿，语气里多了点意味深长：“你说，一把浑身都是毛刺、跟锁芯哪哪儿都不匹配的‘钥匙’，对那些一心只想把锁撬开，或者干脆把锁砸了的‘人’来说，意味着什么？”
言今沉默。他想起灰衣老者，想起“巡天狱卒”，想起菌主和无面僧。他们看他的眼神，都带着某种贪婪与忌惮。
“意味着……变数？”他试探着说。
“聪明！”观测者抚掌，像是夸个开了窍的蒙童，“就是变数！是死水里的活鱼，是铁板下的嫩芽，是这架快要锈死的‘织布机’里，唯一可能卡住齿轮，或者……让它彻底崩掉的那颗石子儿。”
他凑近了些，声音压低，带着蛊惑：“所以啊小子，别老想着你是什么，想想你能做什么。你这身‘毛病’，搁别处是祸害，搁这儿，说不定就是宝贝。”
言今的意识波动了一下。他能做什么？他一路挣扎，不过是想活下去，想护住那点微弱的绿意，想找到一条出路。
“那……出路在哪？”
观测者直起身，拎起茶壶又灌了一口，咂咂嘴：“路？这塔都歪成这样了，层和层之间的‘墙’都快成筛子了，哪儿不能是路？问题是，你想去哪儿？回你那早就变了味儿的‘上面’？还是去底下那连‘无’都算不上的‘归墟’？或者……”他目光扫过言今，又瞥了一眼外头那僵持的棋局，“……哪儿都不去，就在这儿，把这摊死水，搅和搅和？”
言今顺着他的目光“看”向那虚幻的棋盘。织痕者银色的规则阵势依旧严谨，如同铁桶，观测者的混沌落子却愈发刁钻，东一榔头西一棒子，看似毫无章法，却总能在最关键处，让那铁桶出现一丝微不足道，却又真实存在的……裂隙。
他忽然明白了观测者口中的“搅和”是什么意思。
不是毁灭，也不是顺从。而是在这既定的规则缝隙里，找到属于自己的……那一步棋。
他不再询问，而是将残存的意识，沉入自身那一片狼藉的“存在”之中。那些被视为“垢”的记忆碎片，那些“错误”的挣扎痕迹，那些“噪音”的紊乱波动，还有那点即将熄灭的、属于言初的“余烬”……它们混乱，矛盾，与塔的秩序格格不入。
但此刻，他不再试图去压制、去梳理，而是去……感受它们本身的力量。感受那份不肯磨灭的“真实”所带来的沉重，感受那份“错误”所带来的无限可能，感受那“噪音”对死寂规则的尖锐挑衅。
他尝试着，将自己这混乱的本质，化作一缕极其微弱的、却带着独特“味道”的意念，如同投入湖面的石子，小心翼翼地，探向了那虚幻的棋盘，探向了观测者与织痕者僵持的……某个不起眼的角落。
那里，是观测者一处看似随意布下的、由几个破碎世界投影构成的“闲棋”，正被织痕者数道银色的规则之线隐隐包围，眼看就要被“裁剪”掉。